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Há horas em que a tristeza não tem nome.
Nem palavras.
Nem voz, nem silêncio, nem descanso.
Há horas.
Há tempos.
Assim. Desfigurados. Tristonhos. De medonhos sonhos tristes.
Fotos de moldura branca, uma janela aberta, o chuvisco manso lá fora. No peito.
As horas.
O tempo.
Que passou e não veio. Não disse, não trouxe, mentiu. Onde estava?
Alguém chorava. Ninguém ouviu o que não foi dito. Os olhos abertos e os lábios selados.
Umas horas.
Um tempo.
Calado. Melancólico, cansado. Triste e cabisbaixo sob tanto peso.
Que não chegou. Promessas vãs e esperanças tolas, os braços cegos carregando vazios.
E eu já não espero.
